Deu polícia no samba

Fecharam o Calixto numa noite de samba. Dizem que o dono da funerária a polícia mandou chamar. A noite era assim: a alegria, a todo tambor, batucando, às vezes frenética, às vezes lânguida, ao ritmo da música e dos corações pulsantes. O samba misturava-se às notas noturnas de cerveja, derramava, tocava contra a Desvida - a Indesejada e Intransigente. Não chegue, Morte! Vá com seu bafo rançoso (e sabre curvo), que o instante é de alegria. A amante saudava o samba, que o samba era de nostalgia; o falecido, na funerária, saudava o samba, que o instante era de folia; batucava no caixão e não sabia por que choravam os seus; devia ele estar ali, no samba da frente, a dançar, a cantarolar, a bater os dedos na mesa, a bater na palma e no dorso da mão, como se tocasse pandeiro; devia estar ali no bar, no samba, cantando a alegria, a vida, esquecido da morte; devia estar ali, bamba, com o copo de cerveja na mão, rodopiando, rodando, sambando, como quisesse, como soubesse. O morto quer a vida, o morto quer o samba, venha não, seu polícia, que é minha despedida - o samba é o último sopro de vida no desolado esquife; venha não, seu polícia, tenha dó deste morto que escorregou da vida; venha não, seu polícia, que o instante é de alegria, de saudade de vida; venha não, seu polícia, carrasco de samba - que o instante é de vida; o samba, seu polícia, rompe dos tambores, das cuícas e dos amores; dos pandeiros e das cores; dos cavaquinhos e das dores; dos banjos, contra os temores; o samba mata a morte e faz o morto batucar o batuque no caixão, que o instante é de alegria. Um sorriso ensaiou-se na boca murcha: quer cantar; seu último desejo você não pode negar! Venha não, seu polícia, deixe o samba chacoalhar o caixão, que o instante é de vida - você não pode negar. Sem ninguém ver, que vivo não vê alma de morto, o morto samba, rodopia, toma cerveja; sem ninguém ver, que vivo não vê vontade de morto, o morto se sacode no caixão, saracoteia, esbanja-se - que o instante é de alegria. Não venha não, seu polícia, que a vida é feita de samba, samba para gente sambar! Você que é da morte, que quer dar à vida outro norte, que quer matar a alegria do Norte, venha não, seu polícia, que o instante é de vida! Você que é cassetete, força bruta, cacete, venha não seu polícia, deixe a alegria amanhecer, que o morto escorregou da vida, parte sem retorno - parto ao avesso, retorno ao nada; você que é chute, coice e coisa ruim, venha não, seu polícia, deixe a gente sambar; que o samba é feito de vida, vida para gente sambar; você que é bala, bala na cara, bala nas costas, que é polícia, venha não, deixe o samba para cá! Cá estamos: nosso lugar; o morto samba, a vida samba, em todo lugar; cá estamos: nosso lugar; largue a gente, a gente só quer sambar; um pouco de samba, para quem tem carnadura de tanto penar; para quem labora o dia, e quer, na noite, a noite espantar; para quem a vida esfola, e à vida o samba dá; não feche não, seu polícia, deixe o morto sambar; vá com seu sabre curvo de morte, longe, longe danar-se; não feche não, seu polícia, que a manhã quer vir com samba, para a vida engraçar; não feche não, seu polícia, que este morto não quer sair triste, para seu longo caminhar; não feche não, seu polícia, que o samba é vida, que a vida quer sambar, que o samba não quer a morte para a gente findar; você que ganha com a Morte, você que obedece ao dono da Morte, da Morte que quer nos matar, vá embora e deixe a gente sambar, que a gente só quer sambar e a vida festejar.

Elio Oliveira Cunha

Partidas

Anos se vão, 

Mas nunca direi que as palavras foram em vão,
Embora partissem da garganta, 
Como gritos de esperança de futuro,
E se Metessem, talvez extraviadas, ignoradas, perdidas, em ermo socavão.

Elio Cunha

Guardados

Em 2009, na escola Flora Calheiros Cotrin, uma aluna do 8º ano “F” entregou-me um poema para eu ler. Após a leitura, guardei-o comigo. Obviamente, com o consentimento da autora. O texto permaneceu guardado e esquecido por dois anos.

No final deste ano, ele foi redescoberto. Um belíssimo presente de Natal que quero compartilhar com os leitores deste blog.

É bom que se diga: está sendo transcrito sem nenhuma modificação. Tudo está igualzinho  ao que a autora fez. Quem disse que precisa de alterações? Perfeito. Lembrem-se: trata-se de um texto produzido por uma adolescente de 13 anos. Essa é a medida.

Fiquei feliz e envaidecido por ter participado, de alguma forma, da história desse poema. Naquele ano de 2009, desenvolvi um projeto de produção de textos poéticos. Alunos que nunca tinham escrito uma poesia puderam experimentar, como autores, a mais sublime arte da palavra escrita. Criamos blogs e publicamos textos. “Solidão”, de Jéssica Caroline, é um poema que surgiu desse trabalho. Não foi escrito em sala de aula, mas é uma planta que brotou de sementes lançadas em campos lavrados, em certa medida, pelo labor pedagógico.

Solidão

Aqui estou

No canto deste quarto

Escuro e gelado

Ou será solidão?

Às vezes sinto vontade

De dizer “oi”

Dizer “oi”?

Para quem

Se estou sozinha?!

Minha garganta arranha

Com uma louca vontade

De gritar

Quem vai me ouvir

Se estou sozinha?!

Esta casa é tão...

Gelada, escura e sombria

Ou será a solidão?

Sinto um arrepio

Tenho muito medo de ficar

Assim pra sempre

Tão sozinha

Sem ninguém para dizer

Alguma coisa

Só as paredes rabiscadas

Com escritos

De uma alma atormentada

Pela solidão

Talvez eu deva tomar alguma atitude

Levantar desse chão molhado de lágrimas

Abrir as janelas e deixar o sol entrar

Não posso

Porque toda vez que abro

Sinto um nó na garganta

Uma dor no peito

Uma tristeza sem tamanho

Abro as janelas

E vejo o que já esperava

É inverno

O sol foi embora

E me abandonou

Tarde demais

Estou sozinha

Talvez pra sempre

Estou me sentindo

Abandonada e solitária

Fecho as janelas e volto

Para o canto do quarto

E desabo em lágrimas

Quero desabafar

Desabafar?

Com quem

Se estou sozinha?

E agora abandonada

            Um poema encantador e angustiante, não é? E aqui vale dizer que este texto, agora publicado, ficou também guardado, por mais de seis anos. Escrito em dezembro de 2011, somente agora veio a lume. Por isso, o título “Guardados”, a dizer a permanência de recolhimento do poema de Jéssica e deste texto feito à guisa de apresentação e história.

Elio Cunha

Soneto do poema-desejo

Quero o poema reluzindo argênteo,

Como escamas de peixe sob o sol,

Ao salto das cachoeiras do Teotônio,

Compondo seus matizes do arrebol.

Majestoso, dance suave e elegante,

Como nos campos, a valsa dos lírios;

Ousado, com força sobrepujante,

Revele ao mundo os esconsos martírios.

Lançado aos sulcos de Ceres fecunda,

Possa brotar como ínfimas pevides

Que carregam a promessa profunda

De frutos maduros: vindoura messe.

E o poema, para que não o olvides,

Tornar-se-á procura, sagrada prece.

Elio Cunha

À época em que havia Teotônio.

Seu amor

Seu amor

Era como dois pássaros comendo capim ao alvorecer.

A única coisa que nele fazia sentido

Era um cântaro vermelho em que colhia suspiros noturnos.

Vinha sempre solícita e meiga,

E não havia como não partirmos,

Em cavalos alados e saltitantes,

Para nuvens que, plúmbeas e carregadas,

Explodiam nas patas de Pégaso.

E “o quente arfar das virações marinhas”

Soprava úmido em seu corpo,

Transido de desatino e insensatez.

Ao fim, esmaecido de tanto paraíso,

Eu a via deixar o quarto sem se despedir.

Apenas um sorriso deslizante em seus lábios,

E a certeza de que, contente e satisfeita,

A porta da alcova tornaria a abrir.

Mas seu coração, seu coração continuaria insano e sem juízo

E voaria por aí, por azuis e arco-íris, como pássaros ao amanhecer.

Elio Oliveira Cunha